wulfokot

День серый, словно, без грунтовки холст,
На жидком масле - фонарей дрожащих,
Расплылся в пятен молчаливых хор -
Губам младенца, внемлющая паства,
Он чмокает, вздыхает, ищет грудь,
Кряхтит, и развернуть пелёнок свёрток,
Пытается, в тепле нежнейших рук,
Перебирая складки - зимней грёзы...

Горят поленья, искры вьются вверх -
Мельчайших капель, оброненных взмахом,
С палитры, мастихином взяв пигмент,
Смешав желтейший кадмий с ярко красным,
И получив - одежды трёх волхвов,
В поклоне низком, к шороху соломы,
Где завитков и линий - буквы, Бог,
В узорах чертит, заповедей новых...

Бронзово рассыпаясь на нити, заплаты,
Сороковых годов, двадцатого века,
Серых пальто... поднимая с кивками шляпы,
Пересекаясь взглядом, случайной встречи -

С гером Рембрандтом, или у гера Босха,
Чиркнув спичкой и прикурив папиросу,
Что-то спросить, услышав как воем ветер,
В книжных страницах шумно листает воздух.

И убегать, велосипеда крутя педали,
Через газетных шрифтов - седло и раму,
Зная - это кино, где героев главных,
Спутаны профили, гулких шагов считалкой,
В шлюзов открытых бурлящий поток, и плески,
Окон текущих - мозаикой пеларгоний,
И через них, звенящий трамвай ли? конка?
Возит по радуге, разных эпох манекены...

Мой домик бутоном, на стебле колком,
Под сенью из окиси хрома гризальной,
Жуки, мотыльки, улитки и пчёлы,
Собравшись оркестром, фокстроты и вальсы,
Играют, усевшись на листьях ажурных,
Читая по каплям росы партитуры,
Ко мне принося нескончаемый праздник.

А я, взяв палитру пыльцы разноцветной,
И кисти колосьев, мохнатых, созревших,
Движением летнего, тёплого ветра,
Раскрашу их - радуги радостным спектром,
И через ресниц - заплетённые травы,
Игрой, нескончаемой, сонной забавой,
Сложу сто мозаик высокого неба...