February 15th, 2020

(no subject)

У неё, была фантазия - о мальчиках с опахалами,
Молоком наполненном, бассейне мраморном,
О себе, обнажённой, в мерцании света факелов,
Под хаммама куполом, у Босфора, в гареме султана.

О служанках покорных, несущих блюда лукума,
Об угодливом евнухе, чернее беззвёздной ночи -
Круглолицем, кудрявом, в улыбке скалящим зубы,
С располневшим телом, животом обвисшим на ноги.

Он, конечно, влюблён в её прелести, не прикрытые,
Непристойно пялится, дрожа жировыми складками,
Возле пяток топчется, и шепчет, чуть слышно, тихо, -
«Никогда не станет, моей, одалиска желанная...»

А она, бесстыже, чуть прикрыв глаза, с поволоками,
Поцелуй воздушный, положив на ладошку нежную,
Уголками рта изящного, улыбнётся слегка, с зевотой,
Подарив на миг, невозможной любви надежду...