April 21st, 2018

(no subject)

Жил художник в каморке, под крышей,
В доме ветхом, с тремя этажами,
С черепицей - расколотой, рыжей,
Дымоходом - копчёного камня.

Рисовал натюрморты из яблок,
Сцены быта подпольного мышек,
Приглашал их на ужин и завтрак,
С хлебом чёрствым и свежей водичкой.

На холсте во всю стену огромном,
Экономя и масло и краски,
Лессировками гладко и ровно
Наносил год за годом пейзажи -
С дальним морем, утёсом, обрывом,
Гор вершинами за облаками,
Виноградников гроздья и листья,
И в саду апельсиновом замок.

В зимних стужах, за окнами вьюгой,
Согревался, смотря на долины,
К жёлтой охре протягивал руки,
Мотылькам улыбался незримым.

Но однажды в весеннюю сырость,
Простудился и умер поспешно,
Одеялом укутан лоскутным,
На диванчике жёстком и тесном.

Горевало семейство норушек,
И взваливши беднягу на спины,
Отнесли его тело и душу
В живописную сказку картины.

Он и ныне, счастливо, безбедно,
Обитает в краю своей грёзы,
Пишет дальний, заснеженный город,
В окнах свет и узоры мороза...