April 21st, 2009

1.

Фредерик, твои клавиши литер на почтовой открытке
прижимаются вальсом к ладоням, но каплями кашля
шпили сонной Варшавы качают клокочущим ритмом,
это - больше признаний, но гулко прозрачно и страшно -
остаются раскрытым зонтом над концертным роялем -
ты, на сцене холодной, во фраке - двухцветные фалды
обнимают и тянут меня ученической гаммой.

понимаю, что сон - мы должны убежать из Европы
в центр тёплого моря, говорят, на далёкой Майорке
апельсинное солнце, лазурь поднимается в горы,
белизны синева - перейдя в терракоту и охру
исцеляет усталость, дождливость уходит из лёгких,
придавая телесности здравия радость и плотность...
ноты мест там звучат - Пальма, Солер, Вальдемосса...