September 6th, 2005

(no subject)

спицы спешат по жжёной умбре,
петли морщин из землистой охры,
"знаешь, тот угольщик старый умер
на краю деревни, и хворост горкой
до сих пор лежит у забора Марии,
а сороки хлопают крыльев синью
и над ними кружится чёрный ворон".

в мутном стакане немного вишнёвой водки,
пальцы считают грани к глотку неспешно,
"сам он просил. к нему Смерть приплывала в лодке,
засыпал, у уха мурлыкала серой кошкой,
звала поиграть на нитях мотив фламенко,
звенела дождём, точила о дюны косу,
и костлявой рукой на плечо положила вервий".