August 17th, 2005

(no subject)

Габриил, ветви не выдержат спелый плод,
видишь, там из пустыни кати-по-полю,
к смоленым лодкам Ной собирает мёд,
олово, войлок, крылья шмелей и полый
ветра кувшин откликается ветру с гор.

Габриил, эти холмы на исходе дня
станут водой затянувшей петлю на горле,
ноги не смогут идти по тропинкам дна
и свернувшись улиткой, себя замыкая голос
скиснет, каплей на камне, после пиров вина.

отвлекись, посмотри - на ладонях твоих песок,
посох змеем уполз, на дудке играют дети,
через жатву волос прорастает скалою рог,
у ступней шелестит не доигранной ноты пепел.