August 8th, 2005

(no subject)

Европа

на выях их звучат чешуйчатые стрелки
и илистое дно белёсого быка
в округлых листьях спин за сомкнутые веки
спускается тропой намокшего песка.

погонщик сонным ртом отсчитывает цокот
лёт лёгких платьев круг смыкая под венец,
и танец синевы по мареву из охры
смежает поцелуй на огненном челе.

останься, не спеши, ещё не выпит выдох,
не сложены мосты с ступни через шаги,
но в ветра пустоту несут чужие крылья,
и манит льнуть любя движения изгиб...