January 20th, 2005

(no subject)

Ни что, увы, так не роднит,
как социальное начало -
Великий, топит корабли,
а сброд скучая у причала
завороженно смотрит действо:
"Смотри, смотри, бушприт горит,
матросы сутолокой бегства
напоминают крыс и тесто,
что пекарь замесить спешит!"

Луна соткав из моря лён,
В крестах из мачтовых обломков
ещё качает плеском стон,
а репортёр уж пишет строчки
для свежих утренних газет:
"Нерон, недавно сжегший Рим,
пролил вчера нам новый свет
на царство страсти. Волоокий
сказал - Гори! - и мы горим,
как рыжий меж бровями локон!"

Не вдохновлён. Чего же нет
В поэзии морских трагедий?
Быть может солнца бледный цвет
на ростровой блистая меди
слепит осколки тусклых чувств?
Иль от Эллады дувший ветер
Заштриховал волной пожар?
Ну что ж поделать, очень жаль -
событья не родят искуство...